刚从外面回来，《克邪》今晚更不了了，明天更。放一段民国设定的瓶邪。
薛定谔的糖。
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皮鞋踏在木质的楼梯上发出令人牙酸的声音，古旧而缓慢，让人联想到上海老城区的钟楼。
那钟楼准时在每天正午敲响，早已废弃，听人说，在黄浦江上日军的炮火来临之前，打钟的那户人家放弃了世代生活的小楼，举家前往了远在内陆的湘西老家。只留下空荡荡的钟楼和破碎的大上海。
这时代还有什么更坏的。
张起灵踏上最后一节台阶时，脚步悬在空中了少说三秒。又缓慢而无声地放下，手捏在身体两侧。像是要捉住什么，又松开，流逝。
门。与这围城中千家万户的门没什么两样，他站在那，眼睛扫到门前的那块洗得泛白的地毯。
往日吴邪出门时总喜欢将钥匙塞在那，他总笑着说自己记性不好，可他却记得每一次张起灵回来的日子。
当张起灵回来时，在楼下看到窗口被橙黄的灯火照亮，不消猜想，开门后烙在眼底的一定那个背影附在桌前，瘦得几乎不像样子。
一想到那刻骨的画面，张起灵感到肋骨下方的胸腔里，像是被一双手捏住了，不能跳动，无法呼吸。他甚至能够透过那单薄的白衫，看到那人的肩胛骨的轮廓——
好似云中鹤鸟的两只翅膀，又像是两道深深思念的鸿沟，山海不可平。
若不是他，吴邪何曾吃过这种苦。张起灵自嘲地笑了。
站在这门前闻得到一股淡淡的烟草缭绕的味道，却与他所厌恶的、带着铜锈与胭脂那种不同，这烟草干净而纯粹虔诚，混合着暖意。
张起灵不喜欢吴邪抽烟，每次总会在他点燃时施巧夺去，摁在一旁的绘有岁寒三友彩漆小碟里。
吴邪自知他担心自己身体，也不恼，仰着脸对他笑，笑着笑着把自己呛到了，咳嗽起来，再抬起头时，睫毛上仿佛落了一层晶莹的霜。
等张起灵回过神来时，一股子苦涩早已伴随着烟草从他的心底蔓延到喉头。
张起灵心知最好不相见的，可有那么一头困在心底的野兽，终年终日，叫嚣着，喧闹着，让他的血液沸腾不息止。
他又想起多年前有个老人曾经说过的，“你们两个在一起，迟早有一天，有一个会被另一个害死。”
那时吴邪是不在意的，握着他的手说，死生有命，富贵在天。可那句枯槁的话语宛若一句咒，在夜深人静总会浮现在张起灵的心上，从此三千日月，心魔难安。
假若那时他料想的到结局。
如所有清末明初的小说一般俗套。吴家枉遭灭门之祸，几百年的家族在一夜之间凋零破败，此后唯二留下的，除了抟转于茶余饭后的桌椅间的话柄与谈资，只剩下一个病秧子少爷，拖着半死不死的身体苟活于世。
掌心犹有当时的温度，可握紧，都是针。
一声喟叹。
或许这人世间的情，就像那海风日夜侵蚀礁石，日积月累，千穿百孔，说到底不过是一场奋不顾身的梦境。明为蚀骨的毒药，焦躁涂抹着砒霜，却谓之甘露。
一切的情爱都建立在“我愿”二字上，饮鸩止渴，甘之若饴。
举起的手宛若千钧重，他拿过佩刀面临敌人，举过枪瞄准目标，都不似此刻的绷得紧张。在千万思绪凝聚的一刹那，斑驳泛黄的墙纸失去了颜色，空气凝结。
到底是捱不过，没有退路与输赢。
他手腕和心同时下沉，不给自己退路，指上突出的骨节触碰到木门，耳边如雷的心跳被突兀地打断。
一下，一下，一共三响。
门内没有声音，那另外的世界也没有任何如期开启的迹象。
……从来缘浅，奈何情深。
这大概是他此生最漫长的五分钟，他闭上眼，再次睁开，门上的纹路依旧一清二楚，脚跟却像灌了铅，连转身都困难。
张起灵硬生生将浓稠如墨汁般化不开的情绪埋好，不巧是惊雷乍响，又或织女丢下了手中的梭子，将缘砸在某个人间客的身上。
“……谁？”
隔着门，很轻的一声。却如一片世上最柔韧的蛛丝织成的网，一段系在门锁的那边，一段系在他叩门的指尖，轻易将他从幽冥深渊下捞起，又安上了翅膀，足足能上九重天。
“是我。”他定了定神，压低了声音，“开门。跟我走。”
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可能有后续
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